Nos vies ont gardé de belles formes : Il faut le dire.
Elle a mis sa robe blanche Pour aller à la découverte Toute pleine de reflets houleux Du pourquoi les ombres se penchent Vers elle Juste pour le plaisir de John Singer Sargent Elle a mis sa robe en bleu Filant comme un coup de feu Tous les hommes sonnant...
Lire la suiteDans les branchages blancs, là où perlent des sourires, Où besognent les hommes chenus dans les buissons enneigés, J’ai aperçu un enfant. Il est déjà grand, Il escalade fièrement les troncs glissants. Je l’ai appelé et lui ai montré trois trésors. Les...
Lire la suiteChez nous, les vignes, dès novembre, Sont comme les épouses qui avaient goûté au soldat teuton : Tondues, et le téton honteux. Il a plu sur elles Des rages haineuses tant que l’attention ne se portait que sur elles Pour du bel ouvrage, ce fut du bel ouvrage...
Lire la suiteSpirale de cerfs-volants : Goélands Vus dans le sextant, À votre reflux, j’irai à mon rang — Sterne — De rocs en roches, tour à tour Écorchant L’écho sur les parois, ombreuses De peur de tomber Tomber comme gravier De vertige, en rythmes syncopés… Sur...
Lire la suiteJ'aime cette goutte de rosée ici elle se glisse en cette rose-là par pure convenance personnelle oui en ajoutant une beauté à cette beauté-là sans demander au moindre pétale non d'être un étendard claquant de ci de là au-dessus du moindre de ses gibe...
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Pierre Kahane publie ceci : https://www.facebook.com/notes/pierre-kahane/lécorcé-vif/627866253920915 L'écorcé vif… Et il y a ces vues de Luc Bersauter (http://www.bersauter.com/ et https:// www.facebook.com/pages/Bersauter/139166146169067 ), dont une...
Lire la suiteIci, la forme des prés a été, Printemps après automne, Moulée nue à la louche du vent Là-bas, les contours tranchés Des bocages ont dessiné le mémento En marge d’un Decameron rural. Ailleurs, et même plus loin on entend Craquer les hypoténuses Du cadastre...
Lire la suiteLe vermillon succombe au carmin, Le jaune vif tourne à l’ocre Dans les photophores faute de soleil Les bosquets se font terre de Sienne Ce n’est pas l’automne, pas encore. Mûris, soleil, abcès dans le ciel empâté, Kaki cerise sur fond en voie de moisi...
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La pluie d'automne aborde les toits Avec le crépitement d'un feu de bois Attente nouvelle née de la fin du froid Toccata colorée du bout de mille doigts Un. Deux. Et cetera. Ad libitum. Puis trois.
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