Vitrine d'un atelier de textures - l e b A b e l

Regardeur de torrent

Par le babel

Je suis un regardeur de torrent Ce qu’en disent, en font les gens Ne me regarde pas, je ne le regarde pas Tant que ce n’est pas devenu torrent. Si d’aventure ça devenait torrent Avec ce qu’on en dit, en fait, ça filerait Vite avec le ventre des truites...

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des poèmes en ces jours ?

Par le babel

Veuillez excuser ce suspens de la poésie. Comme le désert et la pensée de Norge, les déserts n’ont rien de ces parfums et couleurs des fleurs de la poésie. Alors les déserts pensent. Et en ces jours, il n’y a que le choix entre les élégies, les klagen,...

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Tu les sens, tu les vois

Par le babel

Image de Luc Berauter (http://www.bersauter.com/ sur facebook) Tu les sens, tu les vois : monter, aller, venir. Rêvant de nous, les yeux brûlés, rouges-gorges Me sifflotant les jours où ceux-là me savaient Me parlaient, m’écoutaient monter, aller, venir...

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Sois poli avec la nuit.

Par le babel

Nous n’en avons pas encore fini avec la neige En attendant, tiens-toi droit, dis bonjour à la nuit. Tu ignores quelles confidences s’y cachent Elle sait du matin du soir qui est crépuscule La nuit a soudé en ombres les chats et la neige À chaque changement...

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Irak mon exil

Par le babel

Chanson pour tous les exilés d'Irak. Le long du fleuve, assis près des ponts, Nous pleurons, pensant à la maison. Nos guitares et nos cœurs accrochés Comme pendus aux arbres d’à côté Et là, ils nous ont dit : chantez, grillons Chantez, pour embellir les...

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onze lettres dans le chargeur

Par le babel

Accusé-Réception du temps qui passe

Par le babel

Mon père quand il est arrivé à mon âge, Fumait entouré de langes et de babillages. Ses garçonnets ont blanchi, grands-pères, Et les fillettes, à la table des grands-mères Gardent serrés dans leurs oublis, les mystères Du père, quand il en était à mon...

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Les vignes de novembre

Par le babel

Les vignes de chez nous, dès novembre, Sont comme les épouses qui avaient goûté au soldat teuton : Tondues, et le téton honteux. Il a tant plu sur elles Plu des rages haineuses pour que l’attention ne les quitte pas Tandis qu’un enrôlé sans choix avait...

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Une factory au musée

Par le babel

Sur le mur un portait d’Andy Warhol rince les dents jaunes de la guerre et de l’enfer. Au fond de mon bol de café, je cherche que faire. Tirer les rideaux ? Ouvrir le jour en laissant entrer les artistes : « Monsieur le comte matin sur cour et son vélomoteur...

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Le cha(pi)teau en feu(pi)tre

Par le babel

C’est un vrai palais de plaisir palatal, hurlé avec grand soin Le cor de Roland baillant les voyelles d’Arthur, au moins : Ces sous-entendus maculés d’entredits fortissimo Dans les lacis corsetés en toisons fauves des mots Meringués, peaufinés, gratinés,...

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