Dans le dos, un frisson.
La nuit, tu te relèves,
Une main sur mon front
Brûlant ; de saison,
Du thym rouge parfume le salon.
« Bonne année, bonne santé ? »
La neige n’est pas là.
Le froid fait une trêve,
En tenue de galas.
Pourtant, me voilà
Grippé consigné à la maison.
« Bonne année, bonne santé ! »
Je remonte l’édredon.
Caché, comme une fève,
Dans le chaud nous flottons
Suant à foison.
Tes mots vont englués de coton.
« Bonne année, bonne santé… »
De ces jours, je ne sais
Qu’avoir mal à la plèvre.
L’horizon ? Contrefait !
Mes murs ? Au secret !
L’année grince en tournant sur ses gonds.
« Bonne année, bonne santé. »
Rarement, un rayon
Tout clair cherche la sève
Refroidie ; livraison
Bâclée, hors saison
Du printemps et de ses guérisons.
« Bonne année, bonne santé. »
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