Nos vies ont gardé de belles formes : Il faut le dire.
(à chanter, la musique est connue et ne demande qu'un coup de neuf) C’est pas le moment d’êt’ difficile D’nos jours ou tu crèves ou tu deales On ne lit même pas ton passeport À la Goutt' d'Or À la Goutt' d'Or C’est fini le temps des grand rêves Blanc...
Lire la suiteTrop sérieux, à dix-sept ans — tu rêvais, Arthur —, Stable instabilité, calme comme les Stooges. En toi, un éclair, un chat tapi dans l’obscur : Tes vumètres, saturés, bloqués en rouge Quand le hasard, en panne, n’a plus de futur. Alors, faute de Who,...
Lire la suiteT. (se) truiter, verbe, intransitif. • (En parlant d’une surface) Se couvrir de fines craquelures. • Se couvrir de taches rouges. Rappel : (ex Wikipédia article gogyōka) Kusakabe a établi les « cinq règles du gogyōka » en septembre 2008 comme suit : Le...
Lire la suiteDès que j’aurai du temps, je suerai aux ciseaux Au burin, aux fers pour laisser des escaliers Surgir de la masse de nos marchandages, Après : fignoler des moteurs aux oiseaux, Ouvrir des portes à chaque nouveau palier, Transformer l’inconnu en dernier...
Lire la suiteC’est l’été Dans la cage thoracique Des oiseaux, l’hiver est seriné Les ailes brisées Par une mauvaise chute De grêle Pour l’été Les soleils nus lèveront Les étendards sanglants de l’aube Sur les loggias, dans les pampas, brouillassent Les brumisateurs...
Lire la suiteIl n’est pas si vieux le premier silex, La découverte de ses jolis éclats : Très vite, on est passé au semtex, Celui qui tue sans fatiguer les bras. On apprend, on en découvre des merveilles ! Très vite, quelqu’un voit tout ce que ça paye. Si la vie d’un...
Lire la suiteLe chemin dépérit sous les branches souples. Les fougères comblent le ravin de coudriers, De guets-apens verts en illusions de tangage. Des régates de papillons, d’oiseaux, de poussières S’ajoutent à l’envie de s’étirer, de s’avancer Se tremper les pieds...
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Qu’importe la nuit, qu’apporte la pluie, Qu’on emporte la suie, les porcelaines. Allez ! Libérez le marbre de ces biscuits. Sur les carapaces vernies des tortues de mon muséum, Je compte en braille les décalages horaires. Le soir est un stylo qui fuit...
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