La pluie est un agent d’entretien, levée tôt matin tôt
Elle cire les feuilles des massifs, cire les rampes de service
Que sonnent les cloches de ses patines, douce goutte gong
Vérolant la poussière
Comme en quarante
Faites un peu moins de bruit les bébés dorment
Soyez discrets, je bouture mes rêves
Et les consciences avec eux :
Un beau dimanche
Ça : c’est sacré.
Au-dessus de nos têtes un enfant bleu et sa balle jaune
Dribble les diables de moineaux, shoote les nuages
Et sifflent les arbitres de ses jeux un deux trois
Il mordra la poussière
Comme en quatorze
Allez jouer un peu plus loin : les bébés dorment
Je tricote des auvents de fêtes,
Et les festivals avec eux :
Un beau dimanche
Ça : c’est sacré.
La pluie a décidé d’interrompre le duel céleste
Elle bombarde de remarques, dégoutte de pauses
Nous gifle de ses retours à l’abri jeu sec et match
Déboulant dans la poussière
Comme toujours
Tirez les rideaux, fermez les yeux : les bébés dorment
Les siestes ne sont que dormantes
Le quotidien avec eux :
Un beau dimanche
Bien massacré.