Nos vies ont gardé de belles formes : Il faut le dire.
C’est une ballerine Entrechats et masque Elle danse sur l’eau Entre chien et loup : Lancinante veille Quand sur mes rétines Le noir se dépasse À l’impair et manque Picotée d’insolences Entrée par surprise Elle tape sur mes nerfs Entremêlant tout : Soupçon...
Tu les sens, tu les vois monter, aller, venir ? Tu les sens, tu les vois monter, aller, venir. Rêvant de nous, les yeux brûlés, rouges-gorges Me sifflotant les jours où ceux-là me savaient Me parlaient, m’écoutaient monter aller venir ? « Tout donner....
Si je parle pas des Syriens et des Égyptiens aujourd'hui, alors, par mon silence, je serai complice. Accusé-Réception de la mort du Père du Peuple C’est vers la coupe des fleurs, à l’ombre, Qu’est mort le jardinier : Des générations de fleurs lui devaient...
Je n’ai pas de mots pour la douce douleur Qui serpente au réveil de septembre Le jour tarde déjà et le froid s’annonce Le plaisir du labeur combat la peine du travail Où sont les journées sans horaires comme Des clairières où ailes et fleurs savaient...
Elle a mis sa robe blanche Pour aller à la découverte Toute pleine de reflets houleux Du pourquoi les ombres se penchent Vers elle Juste pour le plaisir de John Singer Sargent Elle a mis sa robe en bleu Filant comme un coup de feu Tous les hommes sonnant...
À chacun ses Riches Heures, Monsieur le Duc de Berry. Les vôtres ont le bleu velouté des brocards de haute cour, Mais les miennes ont de simples cieux aux seins lourds : Grumeaux de poussière dans l’œil des anges. Les vôtres de Riches Heures vont de mois...
Le jour s’est blessé en naissant, s’est coupé au muret. Il laisse sur la pierre un filet d’ocre plus clair, en garance. Il séchera quand les fleurs s’ouvriront, que les fêlures S’offriront comme dernier refuge aux lézards brûlants Ainsi que dans les arènes...
cf. http://www.musee-wurth.fr/wp/index.php/expositions/ (Avec relecture et conseils de Soleil de Brousse) Mes calligraphies, monographies, et biographies — Les plans inachevés des Grands Architectes — Sont des brimborions collés au chalumeau, Aux gaz...
Dans les branchages blancs, là où perlent des sourires, Où besognent les hommes chenus dans les buissons enneigés, J’ai aperçu un enfant. Il est déjà grand, Il escalade fièrement les troncs glissants. Je l’ai appelé et lui ai montré trois trésors. Les...
Chez nous, les vignes, dès novembre, Sont comme les épouses qui avaient goûté au soldat teuton : Tondues, et le téton honteux. Il a plu sur elles Des rages haineuses tant que l’attention ne se portait que sur elles Pour du bel ouvrage, ce fut du bel ouvrage...
(j'ai sans doute déjà partagé ce poème, mais ces jours : comment ne pas vous le reproposer ? ) L’horloge dentelle le pourtour, Des silences saccadés dans la nuit : Vanilles pointillées de désir, Il pleut Tantôt l’oiseau de la cour Picotera le grillage...
Spirale de cerfs-volants : Goélands Vus dans le sextant, À votre reflux, j’irai à mon rang — Sterne — De rocs en roches, tour à tour Écorchant L’écho sur les parois, ombreuses De peur de tomber Tomber comme gravier De vertige, en rythmes syncopés… Sur...
La faille, Portail entre les fûts élégants Serpent glissant au couvre‐feu Dans l’azur en braises Et vaille, Que vaille pour ouvrir les falaises Vapeur et brumes lentement Mélangent le vent à leurs jeux. Broussailles Ergots d’épines et chatons bleus Sentine...
On dirait l’anniversaire, tu es seule, moi autrement On dirait notre jour à nous de nous et tout autour : Qui donc ignore qu’importent peu le jour et l’heure Quelqu’un frappe à ma porte, geste désuet sonore Sans savoir pourquoi, je veux bien lui ouvrir...
Arbres-hommes posés sur le reflet du ciel. Des hommes, des forêts d’hommes. Parmi lesquels le silence, ce doute : et si tout était déjà mieux dit... donc.. Recherche dans le ballast de la gare de triage. Là, les sacs postaux gorgent les wagons. Houle...
Une planaire, hurlante, est sans doute coincée dans ma radio : Je l’entends, filet de voix dans la chair électromécanique. Le choix de la station dérape sur la lame en nerf d’ivoire : Le choc est tel que cet animal en couine, avec cet air idiot Des sourires...
Je ne « donne » que ce que je produis, quantitativement mesurable : sperme, squame, sueur, salive, excréments. Tout ça, ça rentre dans le sac du voleur de poules. je ne donne que ce que mon corps accepte de céder quand rien ne l’y dessert : lui, cette...
Écrasé par le mausolée du maréchal De Saxe Sous les dorures et le marbre national Dans l’axe. La nervure du narthex me regarde : Je passe… Les visages canonisés se fardent Sous les néons Criards et sous les flashs d’argents où cocarde Ce panthéon. Un...
Sentiment léger et vide comme le quotidien Après que les lampions se sont éteints. Tactile – futile en résidence dans une stance. Résistance de nuit à regarder le silence Des hommes. Du souffle. De la boue. Des hommes de boue. (surtout laisser le golem...
Il y a des tas de mots, pour des tas d’usages. Certains écrivent des volumes sur des instincts de conservation, nourris aux hormones, cachés sous la nécessité, là où d’autres inondent des pages de poèmes d’amour. Certains rédigent tranquillement des rapports...
La pluie est un agent d’entretien, levée tôt matin tôt Elle cire les feuilles des massifs, cire les rampes de service Que sonnent les cloches de ses patines, douce goutte gong Vérolant la poussière Comme en quarante Faites un peu moins de bruit les bébés...
Le 2 .02. 74, une « homme devenu fou » a tué de neuf coups de lame Louise Hélène France, épouse de Julos Beaucarne. Alors qu’en réponse la haine et la vengeance grondaient, Julos a répondu par une lettre ouverte que vous pouvez lire ici sur son blogue...
Je lègue mon corps, morceaux par morceaux, À l’indifférence générale. Mes pages glanées s’offrent aux corbeaux. Des vendangeurs sur les coteaux Trient les feuilles et les grappes, Pour nous porter sous la presse, Laissant, en guise de vigne, Des marges,...
Les pales du ventilateur endormies Horloges d’un éternel présent Bloquent un instant résumé Les machettes aériennes marquent l’arrêt, Silencieuses. À l’affût. Élytres figés. Les anges peuvent passer sans être tranchés : Une plume, quant à elle, hésite...
(en écho à Patrick Dreux) Quand la pluie tombe sur la neige , et qu’alors le livreur de l’aube vient se garer, en or, les habitudes amènent cet imbécile soleil en pleins phares, en double file, déposant son matin sale, repeint de frais, s’appliquant au...
