L’horloge dentelle le pourtour,
Des silences saccadés dans la nuit :
Vanilles pointillées de désir,
Il pleut
Tantôt l’oiseau de la cour
Picotera le grillage du matin
Tictaquant sur le lit cage :
Il pleut
Sur l’ourlet replié en corne
D’un corsage orné de perles
Sont cousus de petits points
De pluie
Écouter dans la goulotte,
Au creux grisé d’un métal,
Un chorus d’où s’écoule,
La pluie,
De goutte de doux
En goût de doutes,
Les clepsydres et grandes orgues
D’un seul doigt gourd,
Martèlent dans la matrice des Requiem
De pluie
Traçant une courbe immobile
Tordue par les vérins de l’instant
Une file d’attente se resserre :
Il pleut
Dans une salle des machines
Une tache montre au sol un cadran,
Décompte les lentes attentes
De pluie
Du sombre piquette le sol,
Éclaboussant les lattes,
Le jour picote les joues
Il pleut
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