Les raisons du silence

Quelque chose pour défier l’indifférence

(Chacun de nous a le goût des rêves 

Auxquels il renonce en les offrant à la criée)

Quelque chose pour étonner les habitudes

(Toutes les toiles cirées de nos agendas

Se gardent de l’éclat du neuf qu’ont les linceuls)

Un objet d’étonnement sacré ou pas

(Fiers Sicambres prêts à brûler nos idoles

Pour que paraisse un dieu digne de tutoiement)

Un miracle à sa façon, ou un monstre de foire

(Ah ! Exhiber ces plaies qui forcent l’admiration

Pour en exsuder toute l’indignation)

Avec le sérieux du besoin d’être un je

Avec l’application de ne pas être n’importe qui

Même pour quelques-uns lointains

Quelque chose, on écrit quelque chose

Qui n’est que le support de l’hypothèse

Du portait désiré de soi, du désossage du néant

Où passer comme le marcher sur-la sente

Et cette fois qu’importe où il mène

Que fait cette ligne droite dans le gribouillage ordinaire ? 

On dit, et merveille on existe.

On attend la réponse et malheur

On a déjà cessé d’exister alentour.

Alors, on écrit encore et encore

Pour connaître à nouveau ce vieux désir

D’exister. Et durant ce temps, nos yeux se fanent.