parce qu'en janvier 1945

28 janvier 2011 5 28 /01 /janvier /2011 02:35

Accusé Réception Du Camp De Natzweiler‑Struthof.

(© le babel et la Cie du Talon Rouge))

À quelques minutes du Camp de Natzweiler,

À la porte de l'Hôpital où furent amenées les dépouilles chaudes de 87 hommes,

Ex-Anonymes Matricules Rayures Disparues

Dans la nuit et le brouillard,

Bonjour.

Bonjour, Menahem Taffel,

Un des transférés d'Auschwitz pour "expériences" au KL voisin,

Bonjour,

Car bientôt

Très bientôt

Il n’en restera

Aucun

Le silence proposera son manteau

Au gravier, au fer qui grince, au bois qui craque

Tous les survivants auront été rattrapés ;

Tous en leur temps, avalés par la Grande Vorace

Seront ramassés dans des lettres sur un marbre.

Je me moque des souvenirs qui traînent après les leçons,

Je veux entrer dans la mémoire, me loger dans l’utérus

Dans la matrice où naissent les souvenirs et les récits

Parce que maintenant,

Le gravier veut des pas où crisser :

A qui sera le tour ?

Partout la pluie fait des chapelets de rosée

Sur les barbelés noirs et fauves

Un carré, un stade,

Où vingt, vingt-cinq milliers,

Ou plus,

Ont quitté la vie.

Ici, la boue chante des accents étouffés

Quand elle descend avec les rigoles

Nées au sommet, où le camp trônait

Là, les arbres ont été nourris à la cendre humaine

Chacun de ces humains au peu à peu qui passait,

Tandis qu’ailleurs des clochers comptaient le temps

Chacun de ces humains des deux côtés des barreaux

Chacun

Est mort dans la mort

Mort dans la mort de chacune des victimes

Chacun de ces humains était un amour pour quelqu'un

Sa photo l’attendant là où les bombes n’étaient pas tombées

Que reste-t-il de ces amours ?

Il reste

Nous.

Nous…

Il est fini le temps des chrysanthèmes

Nous ne sommes pas plus que des liserons

Pour fleurir encor chaque année, nous montons

à l'assaut des grillages rouillés : golems.

Nous tissons nos fils au-dessus de l’oubli

Sur une mémoire hérissée, accrochés

Nous flottons comme du linge toujours taché

Partout les chapelets de rosée nous prient

Sous la pluie des jours, nous ne pouvons sécher

Nous ne serons plus ni drapeaux ni oriflammes

Tous ces humains sacs de peaux jetés dans les flammes

Nous habitent, nous emportent, nous soulèvent,

Pour fleurir juste un peu plus haut que leurs rêves

Sur la dernière ombre des barbelés rouillés ;

Alors, liserons, à l'assaut des lignes, fleurissons.

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commentaires

Lilas Kwine

15/05/2011 09:18

en parlant de travail de mémoire, un livre à mettre entre toutes les petites mains: "Le garçon au pyjama rayé " de John Boyne

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le babel

16/05/2011 08:52

Il y a 50 ans Hannah Arendt arrivait à Jérusalem, ignorant qu'elle allait écrire un opus admirable à tous points de vue…

Jean-Marc Lefebvre

05/02/2011 19:29

fleurir les cendres

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le babel

13/02/2011 10:16

un doigt pour un nom, yad va shem'

hervé pizon

02/02/2011 22:55

http://www.youtube.com/watch?v=eoeDIkEpxSQ

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le babel

03/02/2011 08:12

Étonnante découverte...

hervé pizon

29/01/2011 10:35

les survivants ont un devoir de mémoire, les survivants des survivants, nous, un travail de mémoire

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le babel

02/02/2011 22:28

je te l'ai dit en coulisses : nous ne sommes que des liserons fleurissant les barbelés des jours…

emmanuelle grangé

28/01/2011 23:54

« Je lui disais mon jeune arbre Il était beau comme un pin La première fois que je le vis Sa peau était si douce La première fois que je l'étreignis et toutes les autres fois si douce que d'y penser aujourd'hui me fait comme lorsqu'on ne sent plus sa bouche. Je lui disais mon jeune arbre lisse et droit quand je le serrais contre moi je pensais au vent à un bouleau ou à un frêne. Quand il me serrait dans ses bras je ne pensais plus à rien. Qu'il est nu celui qui part nu dans ses yeux nu dans sa chair celui qui part à la guerre. Qu'il est nu celui qui part nu dans son cœur nu dans son corps celui qui part à la mort. Au seuil de la prison au matin de la séparation un vingt-et-un mars. Il fait le temps des abandons des bras dénoués des lèvres sèches. Il fait le temps de la saison du ciel lavé des jonquilles fraîches. Je l'appelais mon amoureux du mois de mai des jours qu'il était enfant heureux tellement je le laissais quand personne ne voyait être mon amoureux du mois de mai même en décembre enfant et tendre. Quand nous marchions enlacés la forêt de notre enfance nous n'avions plus de souvenirs séparés. Il embrassait mes doigts ils avaient froid il disait les mots que disent les amoureux du mois de mai j'étais seule à entendre. On n'écoute pas ces mots-là. Pourquoi ? On écoute le cœur qui bat On croit pouvoir toute la vie les entendre ces mots-là tendres. Il y a tant de mois de mai toute la vie à deux qui s'aiment. Alors ils l'ont fusillé un mois de mai. Je les envie ceux qui ont donné les leurs d'un sacrifice consenti. Moi je me suis révoltée à peine si j'ai réussi à ne pas hurler devant lui. Il lui fallait tout son courage et c'était déjà trop à un jeune homme de laisser une femme qui vivrait après lui. Je ne l'ai pas donné la mort l'a arraché de moi et cette cause plus forte que mon amour... Pour cette cause il fallait mourir pour notre amour il fallait vivre. Vous croyez que c'est facile peut-être de n'être pas femme et jalouse. D'une autre on peut la tuer d'une idée... il faut mourir aussi. Je n'ai pas pu mourir avec lui et je n'en suis pas morte. Et elle termine : J'ai crié jusqu'au matin où on m'a appelée moi-même. C'était pour lui dire adieu. Pour lui dire adieu. Je lui ai dit que tu es beau. Il était beau de sa mort à chaque seconde plus visible. C'est vrai que cela rend beau la mort. Avez-vous remarqué comme ils sont les morts ces temps-ci comme ils sont jeunes et musclés les cadavres de cette année ? Elle rajeunit tous les jours la mort cette année. Un petit gars hier n'avait pas dix-neuf ans. Je sais bien qu'il n'y a rien comme elle pour vous embellir un vivant rendre le visage de l'enfance. Lui était beau de sa mort à chaque seconde plus beau qui allait se poser sur lui plaquer à son sourire à ses yeux à son cœur à son cœur tout battant tout vivant. D'autant plus horrible qu'il était plus beau d'autant plus horrible qu'ils sont plus jeunes et plus beaux tous couchés côte à côte beaux pour l'éternité et fraternels alignés. Quand on moissonne l'homme comme l'épi l'épi en sa saison le grain mûr l'homme en sa saison à l'été de la révolte, quand on couche l'homme comme l'épi le regard en face de l'acier poitrine offerte poitrine crevée cœur troué ceux qui avaient choisi. C'est ce qui le faisait si beau d'avoir choisi choisi sa vie choisi sa mort et d'avoir regardé avant. » Charlotte Delbo

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le babel

29/01/2011 00:08

Merci, elle sait de quoi elle parle...

BRAHIM KAMEL

28/01/2011 04:23

A LEURS MEMOIRES ...ET QU ON VIVRA PLUS ET A JAMAIS ...LES HORREURS DE L HUMANITE...UN SOUHAIT

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le babel

29/01/2011 00:12

à et à la mémoire des camps japonais, chinois, soviétiques, ou khmers. À la mémoire des ombres au centre-ville depuis la la Loubianka jusqu'à Raba. À la mémoire du Rwanda, de Sebrenisza, de Grozny, du Timor et du Darfour. À la mémoire des noms dont nous ignorons tout, parce que demain nous les découvrirons ensanglantés dans nos mouchoirs comme le rappel soudain d'une tuberculose oubliée le temps d'un été.

Vitrine d'un atelier de textures - l e b A b e l