Encore des poses d'automne

La nostalgie a le cœur trop sépia pour ne pas être une feuille morte.

L’hiver est un mur blanchi où s’étalent les poncifs rendus obligatoires

Par le ministère des Cultivés, conditionnés en bocaux d’eaux fortes

Mais sans vie qui ne se replie qu'en zone sûre, autour des braseros des foires

D’hiver, et de ses cantiques, immuables, traditionnels masques des clichés

Quel sang autre que rouille, avant la boue dorée à la tranche, décorée ?

Quel sang voulez qu’il coule en ces mines, ces veines de l’automne,

Puisque le sépia impose avec le flou, l’impératif d’être, "s'll-te-plait", un homme

Poli comme un vieux meuble, ambré, sage aux colères de saison feutrée.