Une lucarne dans le mur des jours

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Jour Deux

Dans mon courrier de la semaine, des invitations inutiles : je suis loin et en vacances.

J’ai à ce moment-là, rendez-vous avec le reflet des roseaux sur une vasque, à l’abri des rues encombrées.

La foule du festival d'Avignon est peuplée de solitudes babillant partout le même sabir : langue à nouveau unique, régente des questions permises mieux encore que l'épeire voisine sous le cyprès, gardienne face aux mouches assaillant quelques ébauches de réflexion à la dérive parmi l'écume du parisianisme étalant ses tenues de lin entre les murs chargés d'affiches criardes.

Toutes ces solitudes effleurent les uns, confondant leurs ombres vêtues d’identiques étendards. Elles répugnent cependant à toucher l’inconnu, ou bien au contraire se lancent à l’abordage d’un autre reconnu à tort ou à raison. Un regard muet et méprisant chasse les non conformes, ici nommés « conformistes ». Ces esseulements en masse tracent leur voie comme ils peuvent, chacun s’efforçant de diriger les uns loin de soi, et d’accrocher à leurs bras quelques autres, moins autres que les uns, plus dans le ton collectif.

Sous les mille mots des affiches muettes, le mutisme des écartés hurlerait s’il avait la parole, broyé entre la mort, faute d’être dits par d’autres, et l’abondance de ce qui n’est dit qu’aux autres. 

Extrait d'un hebdomadier publié ces jours dans La Lettre Anonyme n° 20, bientôt ou déjà en ligne sur http://jilber.fr.free.fr/HTML/Page_Lettre.htm, n'hésitez pas à visiter tout le site…