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26 novembre 2011 6 26 /11 /novembre /2011 11:11

Souple le temps se faufile en m’effaçant

En me fondant tout simplement dans la masse

Là où quelques résidus d’ors brillants logent,

Premières braises alignées sur les gilets,

Médailles sorties pour le jour du défilé,

Novembre joue aux petits soldats de glace.

Les tombes sont fleuries : des drames plein la jauge !

Secrets d’états et de famille en masse…

Mais rien n’arrive qu’un soir de plus, en chasse ;

Dans les rues désertes que la pluie décrasse,

Les arbres, un à un, se laissent épiler.

 

Les parfums de thym, de cyprès, de sauge,

Ces plaisirs estivaux étant exilés,

On peut s’inventer des séjours en palaces.

Remplacer les bars lustrés du val de Villé

Par deux trois bals costumés place des Doges…

Nos clartés mentent, confuses, têtes basses,

Laissant regarder leur soleil froid en face ;

Un peu plus de gloire pour que le temps passe,

Inaperçu, blessé parmi les mutilés ?

Des silences fades se laissent enfin empiler

Avec la laine et l’oubli pour cuirasse.

 

Au-dessus du canal la brume s’amasse :

Elle frissonne comme frissonnaient les Vosges

Quand on n’y survivait que de guerre lasse :

Novembre !

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rédigé par le babel - dans principes
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commentaires

anatole2011.over-blog.com 29/11/2011 13:41


voilà que les sons et les parfums


tournent dans l'air du soir


sons fondants et laine odorante


comme une promenade en ses silences gelés


sous le soleil froid


nos clartés mentent m'a conduit à ce texte lu récemment


«Échouer est ce qu'il faut apprendre. Ce que nous approchons ne sera jamais qu'une
ouverture, une chance d'attention. Faire attention est notre chance, parce que rien n'est comme nous avions décidé.»

«L'ennui est notre grâce. Chaque fois que nous nous estimons sauvés, unis aux choses, aux êtres, il dit que nous mentons.»

-- René Lapierre, Renversements.

le babel 02/12/2011 08:37



La boue a des chants que l'été ne connaît pas



François Laur 26/11/2011 18:04


Voici fini le temps où les cardères (ces cabarets d’oiseaux !) s’ouvraient encore lilas comme figue fendue pour s’accorder aux grappes mûres, ou aréoles des seins lourds que délivraient de
leur brocart les courtisanes vénitiennes. Exulter que cela soit tel, même si les hirondelles ont choisi ces jours-là pour partir. Au jardin, œil subtil et zinzibulements, familières
restent les mésanges ; furent-elles jamais de bon ou mauvais augure ? Les crépuscules commencent d’accourcir le jour quand la marée, pleine d’amour rugueux en son paquet d’entrailles,
lessive à grandes eaux grains de sable et châteaux en Espagne. Dans les prés pente douce où se gardaient de lentes vaches à lait cru ont poussé des fleurs vénéneuses violâtres que le vent frais
ne courbait guère ; il donnait envie de chevaucher quelque jument immaculée pour s’enfoncer dans un bois où l’on dort. 


 

le babel 02/12/2011 08:36



(…)



emmanuelle grangé 26/11/2011 12:11


ton local n'a pas de frontières, ta fenêtre pas d'angles morts.


En bouche, tes versifications ont encore une autre saveur, un clou de girofle, un grain de carvi contre la douleur, pour la route, des notes que seuls les yeux ne peuvent goûter si les papilles
ne s'en mêlent


Surprise et ravivée par ce Val de Villé où j'avais une ruine à Bassemberg, un ami à Sainte-Marie-aux-Mines. Dans le Sundgau, j'allais mangé la carpe frite millénaire. Dans quelques caveaux de
Strasbourg, des vieux situationnistes tentaient de m'expliquer.

le babel 02/12/2011 08:36



Où l'on voit le bleuté des montagnes creuser l'exact embouchure du Mékong, pour peu que, franchissant l'Oural, le regard se laisse glisser



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