Elle suintait l'amour aveugle.
Alors lui voulait la lire en braille.
Au nom de l'amour, pas sur le pouce.
Mais elle avait comme de naissance
la très douce connaissance
des hommes sur le bout des doigts
vivant de l'amour à la va-comme-je-te-pousse.
Ils se sont — c'était couru, entendu —
entendus comme les cinq doigts de la main
Sauf que ce n'était pas du tout la même main
de ce poker menteur, de ce bandit manchot
qu'un peu d'hormones baptise amour et roule
ma douce mon jasmin avant le taxi sur le matin
Ils se sont — c'était couru — étendus
étendus en broussaille brouillonne
quand bouillonne l'urgence d'être jeune,
mais chacun aiguille dans une autre botte de foin
Sans aucun aimant pour très vite extraire la flèche
jetée par Cupidon au hasard des fatigues déboutonnées
Les anguilles de l'amour nous filent entre les doigts
une fois les tiens, une fois les miens
Et nous aimons, chacun à tâtons,
et chacun un autre horizon.
Et quand l'amour nous fait blets,
Dans la nuit sage, mes doigts cherchent les tiens
par habitude oui, mais quelle habitude d'aimer du bout du doigt !